(Antes que me deite)

Para o caso de não sonhar com a password

2006-06-29T20:00:00.000+01:00

Esqueci a password deste blog (eu sei, é muito mau sinal) pelo que o Antes que me deite só vai continuar enquanto o meu computador & Blogspot, que a têm gravada, me deixarem entrar sem me obrigar a digitar a senha de entrada!

E então é assim, muito obrigada a todos os que por aqui passaram este ano, a todos os que acompanharam esta experiência de palavras, imagens e sentidos, via a projecção de uma personalidade ambígua, a de Lilly Rose (e talvez a minha!)

Eu vou continuar por aí (ou por aqui, se sonhar com a palavra mágica). Por isso, este post também quer dizer "até já".

Quanto à Lilly, sei que não me vai perdoar! (mas heterónimos há muitos! ;)

2006-06-29T17:30:00.000+01:00

No ANTE ET POST,
um velho novo desafio para vocês.
Vão lá espreitar!

Quebra

2006-06-27T07:00:00.000+01:00

Mas que mais se pode passar entre nós dois, Albert?

Amos Oz, O Mesmo Mar

Não se trata de mim e de outro homem, nem de si e de outra mulher, nem de qualquer outra relação entre duas pessoas. É mesmo consigo.
Muito obrigada pelo seu presente, foi muito gentil lembrar-se de mim, eu qual Carmen Miranda com o colar tropical ao pescoço. Também eu lhe trouxe um presente, um creme hidratante para tratar a sua pele de bébé. Deus nos livre de magoar alguém.

Mas quem se importaria, diga lá Albert, se de uma vez por todas você não gemesse? Geme tanto, credo! Não há nada que não lhe doa! O amor dói-lhe, a indiferença dói-lhe, dormir demais dói-lhe, acordar cedo dói-lhe. Eu sei, quer que a mamã ponha penso rápido. Mas não há mais penso rápido, agora só injecção num grande hospital.

No grande hospital, má criação é curada com agulha, não há beijinhos. No grande hospital, paranóia dá direito a quarto almofadado, não há passeios de avião que o livrem. Enfim, como Albert é grande, se achar que a enfermeira não gosta de si, insulta-se a enfermeira, despede-se a enfermeira. Mas Albert não sai do hospital.

O que é que resta? Um copo de leite frio, gordura a mais, potência a menos, você e eu, os seus, os meus. Farta de cuidados com as palavras. Afinal de contas nós somos o que somos, nem parceiros nem família. Nem inimigos. Você sossegado e eu tranquila.

Desculpe-me, Albert, não fique magoado, de repente tenho vontade de quebrar um copo. Aí está, assim.
Lamento. Perdoe-me. Eu apanho.
Não se incomode.

Ora, não apanho coisa nenhuma!

Existir

2006-06-10T03:30:00.000+01:00

Calvino dizia
saber poemas de cor é bom
porque os poemas fazem boa companhia
e porque se deve treinar a memória

Os poemas são úteis.

Cunningham diz
há pessoas que são mais que úteis
e ser mais que útil é ser belo.

como alguns poemas.

Um outro homem dizia que saber de cor é trazer no coração. (by) heart, (par) coeur

transportamos a memória no centro do nosso corpo. poemas, às vezes.
que podem ser melhor companhia que uma pessoa mais que útil.
ou não (depende dos dias, e do número de dias sem pessoas)

Calvino também dizia que é importante saber fazer cálculos simples à mão, sem calculadora
por exemplo, saber fazer divisões
a cabeça calcula o que a mão vai traçando

é complicado existir

Finalmente, ele que via cidades invisíveis a nascer dos sonhos das cidades invisíveis, concluia da absoluta necessidade de saber que tudo o que temos podemos perder a seguir
numa nuvem de fumo.

método de sobrevivência: estar junto
instrumento: a música
lugar: a praça
unidade: seres úteis e mais que úteis, belos, que transportem dentro de si o útil e o mais que útil, belo

abrir a vida à folia.
amar

ruído: fazer o quê com o menos que útil?
não tenho ideias fixas. (logo, como ele, não poderia ser político)

tenho instintos. querer adiar o inabitar
decidi decorar poemas.

Começando:
Comigo me desavim
minha senhora
de mim

Depois continuo. No livro da Maria Teresa Horta.
por exemplo

adio muito existir

Desejo

2006-06-06T15:30:00.000+01:00

desliza a tua mão pelo meu corpo
tranquiliza a penugem clara que se eriça

volta-me, enrola-te, sossega

2006-06-02T22:30:00.000+01:00

Uma cidade arrasada honra os agressores elevando estátuas.

Podemos destruir em nome da paz?
Podemos destruir em nome do amor?

Memória das sombras

2006-05-31T08:00:00.000+01:00

Meu amor,

Gosto de pensar que o teu corpo nasce nas minhas mãos tão rapidamente como uma frase que escrevo.

O teu corpo e as palavras fazem-me sair de casa, mergulhar na floresta, perder-me em sentidos, até que a angústia é tanta que só posso querer encontrar o caminho de regresso. Se te agarro com força, querido, é por sentir medo. Há sempre um momento, mesmo antes do sobressalto no meu útero, em que a tua boca incha e eu rebento, em que as tuas mãos se abrem, os dedos despontam, e eu quase morro. Voltar a casa, amor, voltar a mim, à sala de todos os partos, é querer que cresças mais. Busco as árvores que marquei a giz e às vezes chego insana e salva.

Um dia há muitos anos encontramo-nos, lembras-te? Eu entrei pelo lado direito do mar, a Norte do Equador, tu entraste pelo outro lado, mais a Sul. Atravessávamos meridianos sempre que nos embriagávamos mas nesse dia aproximaste-te de mim como se tivesses um radar e pudesses saber que eu existia. E depois disseste que nadavas para não morrer.

É possível que qualquer um de nós já só esteja meio vivo, seja apenas meio humano, e que em vez de pés arrastemos caudas, e que junto aos pulmões tenham crescido guelras. Eu às vezes perco o coração e o teu soçobra a cada instante. Mas agora, amor, agora que a água e o ar que respiramos nos sopram vida, quero que sejas tudo o que inventar, deixa-me pegar em mim e acender-te. Agora que sob a acção da luz mudo de cor, deixa-me transformar-me e ser tu já sem memória!

A tua.

2006-05-27T13:00:00.000+01:00

O dia acaba por passar completamente, para sempre,
e não houve canção, seja de que espécie for.
Há aqui um problema.

Samuel Beckett, Dias Felizes

Todas as manhãs me perguntas por que não chega a canção.
Os lábios incham, fecham-se os olhos
outras vezes sangram, choram
e sabe-se lá porquê a canção não sai.

Claro que ouço melodias!
Vêm de longe, de dentro, brotam no útero, onde a vida começa
enchem corpos de bonecas, caderninhos, soltam-se de vestidos com folhos
enrolam-se em colares de pérolas, alianças, tacões altos, unhas falsas
atravessam corredores silenciosos, incendeiam écrans
metem-se debaixo das mesas, sobem à cabeceira da cama

e desaparecem
sabe-se lá porquê.

Porque a altura não é esta.

Mas procura no meu corpo.
Às vezes a canção não precisa de mim, corre solta
está à superficie da pele, cai das pontas dos cabelos
molha-me a fronte, escorre dos mamilos,
e eu tento agarrá-la, agarrá-la
para te oferecer mãos cheias de versos de amor
sentes? sentes?
o meu espelho às vezes não precisa de mim

Apanha-a tu.

Porque a altura é esta.

2006-05-23T02:00:00.000+01:00

Tudo o que passa, fica. É isso a nostalgia?

Verão 96-2006

2006-05-20T08:00:00.000+01:00

Lylia Cornelia

o mar é bêbedo e ele é o teu corpo

quando te embriagas revoltas-te
e eu mergulho nas tuas ondas bêbedas e zangadas

oh lá vem mais outra
outra onda que me cobre pernas, ventre, cabeça

no início brincava contigo
tu vinhas e eu fugia
e só às vezes, às vezes
me acariciavas
molhavas
os pés
o calcanhar em fuga
enterrava-se na areia ensopada

mesmo cega já te reconheço
onda orgulhosa

de vaga em vaga
sucessivas marés
cresceram-me algas

um dia, Verão 96-2006
à espera de qualquer coisa
sempre diferente

um dia, entrar no mar
estender-me, nadar
desaparecer sem pânico

olhar para trás, para o mar
à espera de voltar a ver-me sair do mar
esperar as cheias

um dia apareço entre as rochas
pairo acima das casas
sobrevoo o nosso jardim

um dia recolhes-me
comes-me
eu já peixe
sem escama

2006-05-11T15:30:00.000+01:00

pelo canto do olho assisto ao canto do teu canto do olho
uma melodia frágil, mas curiosa

de mim

e então sou uma orquestra desafinada
imagina
membros violinos, pés oboés, a coluna uma flauta
pestanas de harpa, coração tambor, e a língua pratos

pelo teu canto do olho assisto ao meu ensaio sem maestro
ruidoso, mas inaudível

infeliz

às vezes peço pelo canto do olho
que me libertes do teu olhar

que o teu olhar me faz
cego,
respondes que esse canto não me determina

mas em qualquer esquina, ali ou a milhares de quilómetros
pelo canto do olho assisto ao canto do teu canto do olho

e esse olhar desfaz, amor, desfaz

(assobio: se me libertares não exageres na indiferença)

2006-05-09T19:15:00.000+01:00

Tine Drefahl

ando a pensar deitar-me fora. pegar em mim e sacudir-me até quebrar. partir-me de propósito. embrulhar-me, cacos, e arrumar-me no fundo da cave. seria bom não precisar de mim por uns tempos!

sei que devo encontrar-me antes de me deitar fora. parece-me lógico.

se me conseguir encontrar, e é provável que leve algum tempo, não pretendo condenar-me. condenar-me a mim própria é inútil, o absolutamente eu não se altera.

se um dia eu pensar que morri por me ter deitado fora, quando morrer de facto, ninguém vai reparar, não haverá notícia. e isso tranquiliza-me.

deitar-me fora. porque não sou capaz de contemplar o que temo. nem aceitar o que me dá prazer mas não presta.

Famafest 2006

2006-04-28T02:00:00.000+01:00

The farther he goes the more good it does me. I don’t want philosophies, tracts, dogmas, creeds, ways out, truths, answers, nothing from the bargain basement. He is the most courageous, remorseless writer going and the more he grinds my nose in the shit the more I am grateful to him.
He’s not f---ing me about, he’s not leading me up any garden path, he’s not slipping me a wink, he’s not flogging me a remedy or a path or a revelation or a basinful of breadcrumbs, he’s not selling me anything I don’t want to buy — he doesn’t give a bollock whether I buy or not — he hasn’t got his hand over his heart. Well, I’ll buy his goods, hook, line and sinker, because he leaves no stone unturned and no maggot lonely. He brings forth a body of beauty. His work is beautiful.
-- HAROLD PINTER

Estes são apenas dois dos escritores que o Famafest vai homenagear este ano. De 28 de Abril a 6 de Maio, em Famalicão. Cinema e literatura. Mas devo dizer ainda..., que o Lauro António é o director do Famafest, que este é um dos melhores festivais internacionais de cinema, que a programação deste ano é absolutamente extraordinária porque inclui 19 inéditos de peças de Beckett adaptadas ao cinema e cerca de 20 filmes escritos, representados ou realizados por Harold Pinter, que haverá um ciclo Charles Dickens e outro ciclo Agatha Christie, que existem 36 obras a concurso oriundas de mais de 20 países, e animação para a pequenada e ... eu deveria dizer ainda mais, mas digo depois de passar por lá!

Links 1, 2, 3, 4 e 5.

lições de francês e de cimento

2006-04-26T19:45:00.000+01:00

Lylia Cornelia

Em casa da minha avó todos se sentavam à mesma mesa. Não havia patrões e empregados, adultos e crianças, homens e mulheres. Havia todos à mesa! porque todos trabalhavam.

Eu era a mais nova e tinha um estatuto um bocado diferente porque também estudava, e acho que todos estavam convencidos de que eu ia estudar muito e por muito tempo.
Pelo menos era assim que eu sentia que o Narciso pensava.

O Narciso tinha os olhos verdes mais bonitos que eu jamais vira e era moreno e no Verão tirava a camisola e ficava em tronco nú. Era tímido e se bem me lembro baixava muitas vezes os olhos quando falava. Eu sonhava que ele me amava e amava-o contra todas as barreiras sociais dramas injustiças azares misérias que inventava. Os meios olhares intensos e ternos davam-me certezas.

Para poder estar com ele interessei-me por cimento, areia, água, enxada, como fazer um círculo no meio e ir misturando os ingredientes da massa que colava os tijolos nos muros que era necessário construir por ali, galinheiro, curral, eira, pátio, quintal e fim do quintal, e o outro quintal.

E depois íamos trocando palavras, cautelosamente. Ovídio, poeira, menina não se suje, entrei na desfolhada, saiu-lhe o milho-rei?, uvas e ramadas, vinho americano, a massa tem água a mais, já me distraí!, vou buscar bebidas. Um dia ele pediu-me que o ensinasse a falar francês. A irmã, que tinha ido apanhar laranjas para a Bélgica, acabara colhendo noivo e bilhete de ida sem volta. E o Narciso queria fazer boa figura no casório.

Lições de cimento e de francês. que duraram algumas semanas. Só isso. mas nunca mais esqueci.

sugestão

2006-04-26T00:01:00.000+01:00

Sugestão: abrir armários em Serralves.

2006-04-22T00:50:00.000+01:00

Borofsky

THERE IS NO ONE TO PLEASE BUT... ?

2006-04-18T17:30:00.000+01:00

Borofsky
God on the floor

e quando morremos, deus vai para onde?
é enterrado connosco

ou fica à superfície, colado aos pés dos que nos velam?

por que é ele invisível? para não tropeçarmos? ou para cair(mos) mais depressa?

a sua existência é uma ilusão |lógica|
|crêr em ilusões é negar a existência de deus?|

como dizer?
a vida ACABOU

e é tudo
e é nada

V Edição do concurso O Escritor Famoso - Actos de Cinema

2006-04-06T13:00:00.000+01:00

CONVITE

PARTICIPA COM UM TEXTO DA TUA AUTORIA

Organização: Divas & Contrabaixos
Arquivo e Galeria: O Escritor Famoso

Post it

2006-03-30T18:00:00.000+01:00

ANTE - Estratégias para a cultura - POST

fala às figuras na tela II

2006-03-28T05:45:00.000+01:00

enquanto me ocupo do vermelho e do negro, ou da busca da medida certa das trevas no triângulo difuso que vos encurrala, mantenham-se imóveis nesse movimento

permaneçam como que suspensos. segura-te em pontas e protege-a. até que eu volte para vos aclarar

guardo o lamento de não poder parar o tempo, ou colocar-vos numa redoma de algodão azul, quando vos transformais em meus filhos e devo partir

já conhecedora da medida das trevas, do medo que vos domina na solidão dessa tela

(comoves-me quando a envolves nos braços. abres as asas como o pássaro que protege a ninhada. como se a tua fragilidade pudesse suportar a loucura e o pânico)

fala à figura na tela

2006-03-27T02:00:00.000+01:00

I
ouvirás o som? o que te sussura o vento?
traço um amo do desejo ou faço do desejo o amo?
ou revelo um mensageiro, aio do deus natureza, por detrás da tua cama?
crio-te sonhos tocados por um invisível halo? adorno amantes com falos?
tingindo-te adormecida, farás meu o privilégio de te ver estremecer
olhando-te de fugida?

II
sentirás o odor que exalas? tintas, pigmentos e química?
ou a chama do pincel eleva o que te cerca
e de uma forma mágica cheiras musgo, sono e breu?
todas fragâncias que avivo pressentindo o teu calor

III
amiga sonhada, dotando-te de beleza
despojando-te de enfeites
deixaste verter em fio
uma calda de agridoce luxúria
inalo-te, besunto-me
debruçado ou afastado de ti

IV
sentes a angústia da inatingível perfeição que pariste em mim?

vergado ao cuidado que exiges
à minúcia do mestre que te criou

V
tudo isto cabe no olhar intenso que te dedico
tudo está contido na mão que pouso lentamente na tela

és bela

fala ao espelho

2006-03-22T01:00:00.000Z

Sokolsky

diz-me como é a morte que vai ser minha
Eduarda Dionísio

I.
tu que me me captas distraída durante o dia e assistes ao meu cansaço nas horas mais improváveis
tu que recebes olhares espantados, esborratados e vapor
que persegues formas e ângulos meus que desconheço
diz-me como é a morte que vai ser minha
que cor terá a minha pele
cobrirá um manto meu rosto
pescoço torso
usarei azul, lilás ou branco
cetim ou tosco pano
verás sobre mim um anjo?
ou serão minhas pálpebras tingidas de negro
e meus braços pousados em cruz
para que ao posar nesta sala sem luz
os meus visitantes se encham de medo?
levarei comigo esta memória de ti e dos que me amaram face a ti
e esta memória de mim e dos que amei sem testemunhas?
poderei atravessar-te e dentro de ti ver-me e chorar-me
e dentro de ti vê-los chorarem-me?
ou só tu guardarás meus gestos e silêncios
nesse fundo reflexo sem consciência
oco como a essência dos mortos
justo com os despedidos da vida?

II.
espelho meu
nasceste herança e assim serás
ilumina com delicadeza aquela que te receber
absorve o seu olhar, respira o seu bafo
que o seu vapor te beije e te lustre
esquece a morte que foi minha

2006-03-19T18:00:00.000Z

e dez anos depois perguntas-me como o conheci e eu dou-te a versão de dez minutos.

todas as quintas corríamos demanhã. a ver se o coração rejuvenescia. e éramos sempre só. os dois.
acabámos a conversar, inicialmente sobre os factos diversos da vida, depois, sem querer, sobre pequenos nadas. ele parecia não compreender os seus medos e eu vivia convencida dos meus. foi fácil tornarmo-nos amigos.
às vezes seduzem-nos apenas porque temos vontade de ser seduzidos. apesar de raramente respeitarmos a vontade do outro de nos ser indiferente. mas ele, ele apreciou o meu alheamento, o sorriso na despedida. partíamos como quem tem para onde ir e não quer saber para onde o outro vai.
deixei que adivinhasse; eu era casada. nunca perguntou se era feliz nem ocultei sentimentos compostos de anos de ternura e de confiança, mesmo se, enfim, às vezes me estranhasse a morrer lentamente. ele já se tinha divorciado e vivia mais uma dessas fases de desencanto. divertíamo-nos entre tantas diferenças. meia dúzia de convicções distintas e mais umas tantas incertezas. mas eu, que era aprumada, parecia de repente caótica.
o tempo gaguejou. fomos os mesmos, estes, durante um longo período. e depois, quando partíamos para as nossas vidas, sorrindo, de tempos a tempos, em pequenos compassos, passámos a olhar para trás. pensava nele, o que faria naquele preciso momento, se alguém o abraçaria e quem, e com quanta doçura, e depois, depois esperava que ele fosse feliz e tentava ser feliz nos braços que me eram familiares, sabendo que não há gente feliz sem lágrimas.

não foi um casamento fácil, vivíamos com os olhos em futuros diferentes. mantivemo-nos juntos por uma qualquer espécie de bondade e por um laço raro de confiança. mas quando ele morreu, pensei que ia morrer também. de uma atroz solidão.

nunca mais corri, faltava-me força, física, anímica. tinha tonturas que me faziam recear sair à rua, ou olhar pela janela. arrastava-me de obrigação em obrigação desesperada com a fome de alegria nos olhos dos meus filhos.
um dia ele decidiu procurar-me. a primeira vez que telefonou, não reconheci a voz. depois, depois gemi a morte e desliguei.

quando aquela amiga me apareceu em pranto porque a filha, um acidente, o medo, se eu podia acompanhá-la, o hospital, se eu podia, eu pude. podemos sempre até ao limite do que tem de ser. e depois a pequena surpresa, ele era o cirurgião.
esperámos duas horas, tempo suficiente para temer muito, e eu, em compassos pequenos, cada vez maiores, temi por ele também. quando apareceu no fundo do corredor, olhos baixos, passos lentos, postura de fadiga, comecei a desejá-lo. naquele momento. que durou o tempo da distância que percorreu até nós.
entregou-nos palavras de conforto e a mim, prazer. prazer que se acentuou com aquela inquietação, quase pânico, quando me olhava.
ele inventou sem jeito uma maneira de me levar com ele. e novamente o fundo do corredor e naquele vão o rosto que eu beijei com vontade.

mas chorava muito ainda, e todos os dias. pelo que não estava preparada. digo-vos que amar muito já era possível, mas que amaria mal. o tempo gaguejava novamente.
foi preciso esperar até depois, pouco depois. que às vezes me parece que foi ontem.

e nós, duraremos quanto tempo? vamos amar-nos o suficiente para uma versão curta?

2006-03-17T12:15:00.000Z

partíamos para as nossas vidas e de tempos a tempos, em pequenos compassos, pensava em ti, o que farias naquele preciso momento, se alguém te abraçaria e quem, e com quanta doçura, e depois, depois esperava que fosses feliz e tentava ser feliz nos braços que me eram familiares, sabendo que não há gente feliz sem lágrimas.

2006-03-15T14:40:00.000Z

compreendemos os nossos medos ou convencemo-nos deles?

2006-03-13T14:06:00.000Z

mantermo-nos juntos por uma qualquer espécie de bondade e por um laço raro de confiança. parece-me pouco. ou será muito? falo-te de uma relação curtida pelo tempo.

2006-03-11T18:40:00.000Z

se vivermos com os olhos em futuros diferentes podemos manter-nos juntos?

2006-03-08T02:22:00.000Z

podemos sempre até ao limite do que tem de ser. ou não?

2006-02-19T03:00:00.000Z

Sokolsky

e se eu tivesse uma cabeça de vidro? aqueles vasos que sinto esticados demais, a um passo pressão de rebentarem, portar-se-iam melhor, se vigiados? sanguínea, observaria diligentemente todas as manhãs a minha fenda inter-hemisférica? e se o cortéx cerebral fosse translúcido, gostaria de me ver ao espelho, para apreciar a minha neuroanatomia e as pequenas variações que ocorressem enquanto executasse diferentes tarefas? inventaria conceitos como o meu cortéx das leituras versus o meu cortéx da escrita? desejaria bater recordes de actividade cerebral? diria, a meio de uma discussão, estou completamente iluminada, vê! e ficaria intrigada com pequenos mistérios: quando lavo a loiça, se uso superpop, acinzento-me mais, para logo me tranquilizar com a descoberta: o medo activa-nos e superpop é o único detergente que não me provoca alergias.
e os amantes, fascinados, fariam a contabilidade das massas brancas ou cinzentas, cantariam poemas aos lobos frontais ou temporais, antes de tocarem seios e sexos? e como sorririam? e se o fulgor dos corpos se sobrepusesse às cabeças de vidros e elas se partissem? ou a omnipresença cerebral significaria também dominância?
acenderia essa visão outras necessidades? e passávamos a usar lentes microscópicas para observar circuitos locais de neurónios. seria romântico olharmo-nos assim, lente a lente? ou impúdico? ou obsessivo, usando apenas os mais ciumentos esse recurso? lançariam os marketeers palas reflectoras para narcisos? teriam essas palas a forma de flores?

se eu tivesse uma cabeça de vidro! em dias de tempestade, as nuvens atravessariam a minha cabeça com suavidade ou lançando relâmpagos, mas todos saberiam. as gotas de chuva carpiriam por mim. e em dias de céu azul, oh imaginem como eu seria em dias de céu azul.
só não sei como latejaria a fronte. ou tremeriam os lábios. ou gritaria socorro quando o tempo me deixasse opaca.

II

2006-02-14T03:01:00.000Z

Lylia Cornelia

Eu não percebi bem a planta da casa. O quarto ficava logo à entrada e já colados arrastámo-nos até lá. Não me lembro se havia luzes acesas, acho que não, porque sei que apalpava partes de corpo para me orientar. Girei várias vezes sobre a cama. Ele era meticuloso no toque das mãos e da língua. Eu ofegava, gemia, depois imobilizava-o, trepava, lambia, montava, curvava-lhe o pénis até ele me endireitar, apertar, sacudir e gritar que se vinha. Não sei quantas vezes.

Ainda embrulhada no corpo dele, acordei com um queixume. Sei que te vais embora mas não vás, não me deixes. Silêncio, e o mesmo pedido. Fui rodando sobre mim. A claridade do dia iluminava o quarto, o quarto do casal, ele e outra mulher que não estava ali. Quando finalmente pude ver-lhe o rosto, descobri os mesmos olhos brilhantes da noite anterior mas um novo olhar, triste, desfeito. Pareceu-me que ambos sabíamos que não era comigo que falava. Mas ele beijou-me. Sussurrei-lhe que descansasse um pouco mais e ergui-me o suficiente para que adormecesse no meu colo.

Uma hora depois recolhi a minha roupa, vesti-me silenciosamente na casa de banho das escovas, cremes e batons dela, e saí para a rua fechando a porta lentamente.

- Emissão simultânea no Amem-se -

I

2006-02-13T12:30:00.000Z

Lylia Cornelia

A campainha tocou. Ainda estranho o toque, a casa é nova. Pouco depois entrou o Luís. O Luís é um amigo de um amigo que há anos tenta sair comigo e que não me atrai de todo porque me parece pequeno, pequeno mesmo, de altura, e talvez também de espírito, mas isso ainda não sei, nem vou ficar a saber. O que sei é que para compensar a falta de estatura, ele fala, fala imenso, e eu ouço mal as minhas tentativas de resposta, sou sempre interrompida, e por isso ele acabou de entrar e eu já estou arrependida e predisposta a detestar a noite que consenti partilhar com ele. Passei a tarde a pendurar sanefas e no quarto a parede é de cimento, foi difícil. Ainda estava a explicar-lhe a razão do cansaço que sentia (e talvez fosse melhor regressar cedo a casa) e ele já subia ao escadote e pegava no black & decker e muito rapidamente instalava o suporte que faltava. Olhou para mim com um ar muito confiante e sugeriu que fosse ele a fazer o jantar. Não! Em dois minutos fico pronta e saímos.

Vai fazer dois anos que eu e o António nos separámos. O Luís sabe, todos sabem, não consigo esquecê-lo. Para contrariar o sentido da posse embarquei em noites audazes ou nem por isso, mas fracassei. Estranho o corpo dos novos amantes.

O carro é pequeno, como o Luís. E também está sujo. Ou é apenas um carro que serve muita gente. O carro transporta crianças, elas deixaram marcas. Penso na proposta dele de me preparar o jantar e convenço-me de que ele procura mulher para a vida. Tens filhos? Conheço-o há anos e não sabia que era pai. Ele tem filhos mas não fala deles, fala de tudo o resto. Conduz, discorrendo sobre o que vemos, vamos ver, sobre o restaurante e as vezes que já lá foi, os amigos, o nosso amigo comum e a mulher dele que é uma chata, primeira gaffe, ela é minha amiga, merda, não aguento este sujeito, vá lá, o restaurante é giro, servem-nos rapidamente, e agora? Agora, levas-me de volta a casa.

A primeira vez que dormi com alguém depois do António foi uma violência. Ele era amoroso, um brasileiro recém-chegado, carente, que depois de me beijar escreveu à mãe para a informar de que já tinha namorada. Com algum álcool a mais pareceu-me possível quebrar o feitiço do António. Mas a nudez corpo a corpo bastou para me despertar do torpor. E depois era tarde demais.

O Luís não concorda. Quer que eu conheça o bar que um amigo dele abriu há pouco tempo. São simpáticos, diz, o bar e o amigo. E eu, vá lá, vá lá, vou.

Ando preocupada comigo, com este desinteresse sensual. Rio-me sempre que penso nisso. Quando o António olhava para mim num lugar público, às vezes murmurava um és interessante, sabes? E eu sabia__ que devia despedir-me de todos. O desejo era urgente. Agora estou desinteressante, sabes?

O bar está vazio. Por trás do balcão estão dois homens que o Luís conhece, o tal amigo e um colega seu de trabalho. Põe-me a mão na cintura e faz as apresentações. Põe-me a mão na cintura e eu escapo.

Depois do brasileiro, seguiram-se outros. Aos poucos, ao ritmo de um passo em frente e dois atrás, aceitei que ninguém tivesse o corpo do único homem que eu desejava.

Aquele gesto do Luís irritou-me. A boneca não é dele! Deixo-o a falar com o dono do bar e sento-me num banco afastado. Arranco o chapéu da cabeça (uso sempre chapéu), e reparo que o outro sujeito, Zé qualquer coisa, me observa. E faço o mesmo.

Ainda devo ser bonita e não perdi o gosto pela sedução. Na verdade, sinto mais prazer no jogo que antecede o acto do que no acto em si. Mas já nem sei se ainda é assim. Nos últimos meses, a certeza do fim súbito do desejo, fez desaparecer o próprio desejo.

Ele preparou-me uma bebida. Explica-me que foi ele que desenhou o bar e que agora passa ali as noites, porque____ sim, e que me prefere sem o chapéu. Sorrimos.

No último dia do ano tomei uma decisão, óbvia, mas importante, apaixonar-me antes que a Primavera acabasse.

Decidimos fazer amor naquele dia, dali a pouco, muito pouco.
Lembrei-me de que tinha deixado de tomar a pílula.
Lamentei ter deixado o casaco no carro do Luís.
Ele ainda perguntou se eu queria ouvir alguma música em particular.
Mas depois, tornou-se claro que era completamente inútil resistir ou complicar. Pegámos na nossa tralha e saímos dali.

(continua)

- Emissão simultânea no Amem-se -

2006-02-10T22:00:00.000Z

A partir de hoje, a Lilly Rose vai andar por aqui durante o dia.

2006-02-09T16:35:00.000Z

diz-me para voltar para me voltar para te voltar a olhar. diz-faz
com força.

2006-02-09T16:30:00.000Z

tenho saudades de andar de combóio para adormecer encostada a ti, e depois acordar afogueada e mal-disposta, com uma dor aqui e outra ali para, magoado, me dizeres que sou má, e então estender os braços, para ver-te passar a mão por trás, e esperar que ela pouse no fundo das costas, e ela pousar para eu baixar as pálpebras sem pensar, mas sabendo que sabes que isso quer dizer gostar, e voltar a encostar-me cheia de saudades de ti e da viagem que vai acabar mas que ali parece não ter fim.

ou: claustrosexo

2006-02-09T15:41:00.000Z

Jan Bengtsson

e se eu alterar o título, importa?

III

2006-02-01T03:31:00.000Z

a noite trouxe-o por aí
não, não veio com as folhas novas,
caiu caduco
mas segura a voz, segura as mãos, de homem
ainda o peito sim, e eu claro,
olha, nua

enceno o arco para entrar na luminosa casa da língua pura
sentada, sabes, nos primeiros anos

II

2006-02-01T02:51:00.000Z

acordo às vezes com dezoito ou vinte anos:
os olhos do amor chamam por mim.
(sem pena, Eugénio)
nunca disse não

à voz sumida e terna do rapaz
por quem desci

degraus de vegetal

por quem subi

degraus de animal

até ao luminoso arco

das frescas línguas

I

2006-02-01T02:00:00.000Z

estou sentada nos primeiros dos últimos anos da minha vida

o outono já começou

(ouviste Eugénio?)

as árvores já não fazem sombra, estão nuas
como eu ao olhar

oiço correr os dias as noites nos sulcos do rosto
e olha, olha, olha
eu

I married an angel two

2006-01-24T14:20:00.000Z

Miguel Telles da Gama

Há muitos muitos anos uma mulher jovem decidiu deixar de viver. Tentou uma vez. E depois, novamente. Se ela tivesse sido bem sucedida, eu não teria escrito que ela tentou. partindo do princípio de que as tentações deixam de o ser depois de duplamente saboreadas (e esta palavra não me ocorreu por acaso, posso garantir que a quase morte deixa sabor). teria escrito ela quis (mesmo que, como vereis, querer não seja poder(nem seja uma fraqueza). mas enfim, como escrevi que tentou novamente, poderieis desde logo ter compreendido o fracasso do repetido intento.

Do primeiro ensaio resultaram alguns traumas (a adicionar aos espiritualmente congénitos(porque acredito na reencarnação) e aos naturalmente adquiridos na infância) e fés. Normalmente as pessoas têm fé em Deus, mas esta mulher passou a ter fé na Morte. Porque planeou, usou um método teoricamente infalível, mas não teve êxito, convenceu-se de que a Morte tinha vontade própria, que era uma espécie de entidade soberana no seu território. Para reforçar esta crença, um dos seus salvadores foi chamado pela Morte poucos dias depois. O seu teatro imaginado da Morte passou a ser o do Sétimo Selo de Bergman. A cena de abertura não seria uma praia pedregosa sob um céu pesado mas uma sala escura. Se recordam o filme, a Morte veste uma grande capa negra e enquanto joga xadrez com o cavaleiro(a nossa protagonista, que com Ela partirá se ganhar a partida), a outras pessoas vai ceifando a vida. como a do amigo que a socorreu. A esta imagem ela não juntou felizmente os horrores da peste ou da queima de bruxas, apenas(e tanto) a ideia de Inferno.
Normalmente as pessoas imaginam o Céu para além da morte e desejam-no, mas esta mulher limitou-se a pressentir o Inferno e a temê-lo. É com esta afirmação que vos vou transportar à noite da sua segunda tentativa de suicídio. Ela podia já antever o sofrimento que a sua morte iria provocar nos Outros(entidade igualmente soberana, a que também passou a ser devota) pelo que, depois de tomar as pílulas, aguardou na mais profunda dor e culpa a chegada da Morte. Passadas duas horas, ou menos, ou mais, compreendeu que a Morte não ia comparecer ao encontro e adormeceu. Foi então que tocou o Inferno(tangível, sim, mesmo que raramente). Dada a escassez de referências pictóricas ou outras mais apropriadas, ficar-me-ei pelos jogos de computador. O Inferno seria castanho e composto por um conjunto de pequenos diabos muito ruidosos e em constante movimento up and down, right and left. O Inferno seria a extrema carência de luz e de silêncio. O Inferno seria insuportável. Tão insuportável que ela acordou.
Ao contrário da maioria das fotografias e pinturas de mulheres nuas, a imagem desta mulher, despida na sua cama, não era susceptível de provocar desejo. talvez nem mesmo piedade. É uma ressalva que faço porque, segundo ela, apareceu um Anjo. Ela chorava muito. De barriga para baixo, agarrada à almofada, chorava com o desespero de quem não encontra um lugar aprazível na vida, na morte ou no sono. E de repente pressentiu alguém e assustou-se. Depois, uma mensagem que ela não ouviu, mas recebeu, que não sentisse medo. E então uma mão tocou-lhe a nuca, uma mão concreta, com peso, forma e cheiro. Paralisada, deixou que a mão a afagasse. Não sabe durante quanto tempo ficou assim, nem percebeu uma despedida. Mas quando o Anjo partiu, ela foi tomada pela melhor das sensações. encontrara a serenidade.
Seria pouco crível se vos dissesse que esta mulher viveu feliz para sempre. Nem feliz nem para sempre(se bem que esta última parte dependa mais de Vós do que dela(estimando que os químicos que digeriu de cada vez terão sido completamente eliminados pelo organismo). Mas a história acabou.

Quando vi a pintura do Miguel Telles da Gama, deu-me para pensar que ele a conheceu mas que, enciumado com a estória tão íntima vivida por ela nessa última noite, a desenhou perfeita de formas, e a Ele disforme, qual mostrengo, só para desconfiarmos da bondade dos Anjos.

I married an angel too

2006-01-21T02:40:00.000Z

Miguel Telles da Gama

ele sabe exactamente o que fazer

she wanted to test her husband

lembra-se dela antes das lágrimas

a pseudonym to fool him

vê-la feliz em mares de gente
de olhos ousados e privados

there’s a part of me that’s always true

ele massacra o músculo exacto
mensagem à mente em minúsculo acto

there’s a girl here and she’s almost me

almost doing things we used to do

quando éramos eu e tu
e not a yellow angel e a pseudónimo
flirt das estampas em que nos tornámos

but Not all good things come to an end now
it is only a chosen few

I married an angel

2006-01-19T21:00:00.000Z

Sokolsky (Chet Baker)

i.

As noites são fechadas ou fecho-me nelas à espera de não voltar a sair. Começam no momento em que entro em casa. Nos primeiros minutos ainda sobrevivem impulsos de vida, mas depois eles esgotam-se. A noite instala-se na cama onde caio com poucos sentidos, e me cubro, esquecendo a sentença de que ninguém asfixia voluntariamente com um lençol.
Demanhã resisto a encarar os passos que vou ter de fazer, mas consigo adivinhar a fome e é a imagem da fome em noites fechadas que me ergue e me faz aceitar os balanços do combóio suburbano.
À chegada ao centro da cidade, o mergulho no Metro deixa-me sempre sem ar. No escuro da minha casa cama o que é metálico não range e as pessoas que me vêem chorar choram comigo, aproximam-se para me confortar. Cada canto da almofada tem um cheiro diferente do meu e uma forma que me consola. As minhas pessoas são doces.

ii.

Sentou-se com a caixa sobre os joelhos. Fixei as mãos protectoras do músico que defende o seu tesouro. E só depois quis conhecer os lábios que certamente seriam sábios. Não sei como aconteceu mas, antes de os alcançar, já eram meus. meus. E ali, naquela carruagem suja, bastou sorrir-lhe para fazermos amor.

A brusquidão com que se levantou ofendeu-me. Ninguém pode suscitar tanto amor e partir sem uma palavra. Foi por isso que antes das portas voltarem a fechar, corri para ele. Corri muito. Subi escadas empurrando, virei esquinas sem pôr mãos à parede. Para chegar a tempo.

iii.

Hoje, dia vinte, a minha avó morreu. Escolheu um péssimo dia. Tenho o pressentimento de que à tarde, quando estiver quase a escurecer, ele vai apanhar o combóio e sair na estação da minha casa. Se ele, sem que eu lhe diga nada, sair na minha estação, é porque me procura. Tomei conhecimento dessa lei num filme, ou talvez tenha sido num livro, e decidi respeitá-la.

Tenho-o seguido todos os dias desde o dia um. E foi ele que escolheu sentar-se naquele lugar.
Os pedaços de espaço e as fracções do tempo tornam-se mágicos se soubermos decifrar os sinais.

iv.
As noites são fechadas. Na minha cama compreenderam, e todos se afastaram, para que ele pudesse ocupar esse espaço. Chego a casa e ele está à minha espera. Às vezes, ainda estou no combóio e já o ouço tocar. Lets's get lost, Alone together, Almost blue.
O que mais desejo é oferecer-lhe tesouros e hoje perdi a cabeça, comprei-lhe um trompete. Quero que toque para mim toda a noite, e que essa música não abra as janelas da nossa casa, que circule dentro de nós em círculos e nos afague. Que ele me embale nos compassos de ar que inspira e expira, e me adormeça. Sobre as suas costas quentes e húmidas. E exausto, mas leve, feche os olhos, e adormeça também.

v.
Ando a pensar
se um dia destes não fico em casa, para sempre, com o meu anjo.
Falta tão pouco. Quase nada.

Post it

2006-01-14T21:45:00.000Z

Recebi um presente. ooranos compôs um álbum via digimotion com as imagens do Antes que me deite. Vão ver, porque é mesmo bonito. The Ocean of wisdow também. E eu gosto de imaginar este visitante estrangeiro mergulhado nesta composição, a muitos quilómetros de distância. Thank you very much! :)

in utilidades I

2006-01-12T00:45:00.000Z

todos temos estórias íntimas que podemos partilhar. esta é sobre meias de rede. ia dizer collants de rede preta mas no meu historial existem também experiências com exemplares cor de carne e encarnados (que são duas tonalidades bastante distintas).

acontece às vezes adormecermos uma fantasia para nos dedicarmos a outra. antes dos vulgares collants para mulheres crescidas, que viriam substituir as meias de lã grossa opaca, tive uns collants vermelhos. eram quase transparentes, ziguezagueados por rebordos angulosos. foram-me oferecidos aos quinze anos por um namorado que dissociava, e bem, virgindade de erotismo. com o soutien peça-de-roupa-interior-destinada-a-sustentar-e-modelar-os-seios vermelho que-a-minha-mãe-me-comprara aos doze anos para-acompanhar-uma-camisola-tricotada-de-renda-da-mesma-cor, sentia-me a mulher mais desejável do planeta terra pequenina que era a minha. resistentes, guardei essas peças de lingerie durante vários anos.

o tempo passou renovando modas, desejos e namorados. ciclos de fantasias que ornamentaram as minhas pernas. houve o fiozinho negro que começava no calcanhar e subia até onde podia na parte posterior da perna. os esfiampos às mãos de homens apressados. e as meias de rede, compradas um tamanho acima para fazer-de-conta-que-esconde a pele, dois tamanhos acima para-não-esgarçar-rapidamente. e depois, três tamanhos acima para fazer-de-conta-que-as-pernas-em-rede-podem-pescar namorados. mas devo denunciar. as novas peças de ornato são muito frágeis, duram uma utilização, descontando os buracos ao nível das nádegas. enfim, valem pela satisfação redobrada que proporcionam: ser engolidas com avidez (função histórica) e (novo atributo) sem mastigar.

in utilidades II

2006-01-12T00:35:00.000Z

Jacqueline Kessels

não me cansava de fixar imagens com meias de liga mas depois de experimentar percebi que são muito desconfortáveis. enrolam-se ou deixam marcas inestéticas nas coxas. que o digam os meus três primeiros maridos a quem coube a tarefa de me massajar as pernas nos dias do casamento. três pares de ligas brancas com um lacinho azul que nunca mais usei, mas que guardo como souvenir no baú das contemplações bizarras.

in utilidades III

2006-01-12T00:30:00.000Z

Lilya Cornelia

meias de rede usam-se com saias compridas. palavras de(s) gosto.

Outra vez me pergunto se estás troçando

2006-01-09T04:50:00.000Z

Lilya Cornelia

Outra vez me pergunto se estás troçando. Não há quem não saiba,
hoje em dia, que a liberdade do selvagem é uma quimera.

António Sérgio, Diálogos de Doutrina Democrática

Sabes coração, andas a cometer um erro crasso, confundindo liberdade e progresso. A tua liberdade diminui na mesma medida em que evoluis. Vê o tempo. Desde o homem primitivo, absolutamente livre na floresta, ao homem de hoje, que obedece a sinais, obrigado a seguir, nas ruas de uma cidade, pela direita ou pela esquerda. Outra vez me pergunto se estás troçando. Selvagem, mas escravidíssimo a tudo o que na minha selva te cerca. Se eu for branca e tu o meu escravo negro que colhe cana de açucar ou, se quiseres, tu fores branco e eu a tua escrava negra doméstica, sabe que assim é apenas porque já somos escravos da terra. da terra e de todos os símbolos, de todas as representações e imagens. À escravatura chamou-se resgate, resgatas-me, resgato-te, apenas.

Sabes coração, caluniosos inimigos, assim como loucos amigos, dizem-me que não estás preparado para a liberdade. Respondes-me que não existem seres impreparados para o seu natural estado. e que a preparação para a liberdade se faz na luta pela liberdade. Outra vez me pergunto se estás troçando. Vê o tempo. O homem primitivo foi-se libertando dos condicionamentos do meio físico, o homem de hoje aspira a libertar-se espiritualmente. Mas o espírito, coração, são todas as representações colectivas do que nos rodeia. Apenas poderemos des-civilizar-nos para nos re-civilizar-mos.

Sabes coração, tens que me ajudar a compreender, se estou a ir para onde quero ir e o agente de polícia que regulariza o trânsito me torna a tarefa mais fácil. ou se ele me estreita as saídas. Se seguir pela direita ou pela esquerda é até melhor, por reduzir o risco de acidentes, ou se tem muita importância escolher livremente o caminho a percorrer

para chegar a ti.

2006-01-05T05:15:00.000Z

Há três dias que não tomo banho. Dei-me conta do não-acontecimento e decidi comunicá-lo ao mundo. Três dias dentro de um corpo que não foi expurgado. Banida a água sobre a pele, limitei-me a injectá-la em sorvos largos pela boca. Três dias engalfinhada noutro corpo, o do meu amante. Ele chegou e disse tenho sintomas de carência do teu cheiro. Talvez tenha começado assim este adiar. Retenho o odor original, e, no meu corpo tubo de ensaio, uno diferentes fluídos. O meu corpo é agora uma pergunta. Amante, qual é o nosso sabor acumulado?

Caro leitor, talvez pense ser dever meu censurar a prosa pouco ortodoxa do personagem Lilly Rose. Desengane-se. Nunca o farei. E não é por temer uma reacção impetuosa por parte desta tão espontânea Lilly (na verdade, desde que aderiu ao Tao anda mais calma). Acontece que esta é a única forma de vida que ela conhece. E isso comove-me.

O Autor

lições de tao

2006-01-03T04:49:00.000Z

Sokolsky

Conformo-me à vontade do céu aceitando o que não posso mudar e o princípio de que a mudança é constante. como a alternância entre o sol e a chuva, ou a noite e o dia. a minha vida transforma-se continuamente. Não oponho os contrários, nem o bem e o mal, nem o quente e o frio. porque subir a montanha não é o inverso de a descer. Respiro profundamente e em consciência. inspirando, absorvo o ar limpo que entra pelas janelas que abro todas as manhãs. expirando, rejeito os sufocos viciados. aprendo a ser interioridade e sopro, fragilidade e força. Como na bicicleta repito os movimentos de empurrar o pedal e depois descansar para avançar. Aprender a não-agir. que é diferente de nada fazer. Aceitar o curso natural. dos desejos. do tempo. de todos. Aceitar o valor em si de não-agir. Serena, escutando a intuição. Falando pouco. porque o que fala não sabe e o que sabe não fala. Olhando profundamente. para tornar visível o que ignoro. para me mostrar como sou. Não sendo insaciável.

Porque cada coisa chega no seu tempo. TAO
simples

e se fosse 1 de janeiro faria um espectáculo de fogo de artifício para vocês

2005-12-28T05:00:00.000Z

assim.

nem quero saber se ela é hawaiana

2005-12-28T03:15:00.000Z

Sibalit Landau

I
disseste palavras far __x__x__ pa __x__x__ das.
respondi-te.

podia ser só isso. uma acusação far__x__x__ pa __x__x da.
mas é arte.

II
o corpo é um arquivo de texturas e de movimentos
portáteis.

viajamos com o corpo cheio. e às vezes é difícil fechá-lo.

III
ondular a anca pertence ao nosso arquivo de movimentos,
ferir a pele é uma possibilidade.

ferir a pele ondulando a anca não foi um acidente.

os não-acidentes e os erros são quase sempre criativos.

IV
o meu punctus é a ferida na pele. mas talvez amanhã não seja.
se eu avistar uma ilha ou um submarino, ou tentar adivinhar a idade pelos seios,
ou achar que a púbis não pertence àquele corpo.

V
um hula-hula farpado é um objecto original
mas não sabemos se o que vemos é um hula-hula farpado.

pode ser um arame farpado adaptado a uma utilização original.

a não ser que ele tenha sido criado de raíz:
se Sibalit criou o conceito do hula-hula farpado e realizou o objecto.

VI
se um dos significantes, seja ele qual for, é original,
o exercício da arte é anterior ao do trabalho fotográfico.

a série de fotografias é o suporte
(percebo agora o fotógrafo que expunha as suas fotos sem vidro ou moldura. evitava redundâncias).

VII
a arte resulta dos encontros raros entre significantes. procurar o lado fresco das texturas e movimentos. das formas.

sacudindo as emoções de sempre.

VIII
mas nem sempre podemos ver a-dor nem além-da-dor.

os olhos protegem-nos. e às vezes é difícil abri-los.

IX
pelo que a arte que cultiva a dor, deve ser mais estranha que familiar.

a-dor-dos-outros é mais suportável.

X
é por isso que gosto deste hula-hula ou talvez não farpado.
nem quero saber se ela é hawaiana. hoje.

Post it

2005-12-27T14:00:00.000Z

Num Directório de Blogs, o Antes que me deite aparece entre o Antes que eu enlouqueça e o Antes uma Punheta. Achei pertinente :))

2005-12-23T03:30:00.000Z

Rui Guerra

daqui deste lado da história já todos sabemos que é Natal, mas meu príncipe nunca percebe o que é óbvio. em meados de dezembro fui buscar luzinhas e enfeites ao sotão. (as pessoas nunca falam desses adereços como seus, mesmo que os tenham comprado no ano anterior. parece-lhes sempre que pertenceram à mãe ou à avó. mas pertencem a filhos, porque - não sei se vos acontece pensar assim - nós somos pais e avós daqueles que fomos nos anos passados). como me deprimem os pinheiros decepados e os pinheiros de plástico (é desnecessário explicar-vos porquê, estou certa), costumo decorar taças e janelas e cantinhos da casa com eles. e foi o que fiz. meu príncipe aceita todas as minhas decisões desde que elas me façam feliz. e feliz eu estava. des-envolver bolas de natal coloridas encanta-me. des-enlaçar fios cravejados de flores luminosas apazigua-me. e o mesmo acontece quando penduro anjinhos gabriel em prateleiras ou vãos de escada e ajoelho reis magos sobre a lareira e enrodilho palha para o menino que escondo debaixo dos travesseiros da casa até o dia 25, porque me revejo criança e outras crianças, e mergulho a mão na meia de lã pendurada na porta e agarro o pó dourado e parece magia quando ele chove, e menina rio e todas as crianças que não estão ali riem comigo. meu príncipe gosta da festa que faço. então ontem pegou na máquina fotográfica e disse queres um espelho redondinho? muitos espelhos redondinhos? e fez flash flash flash flash e depois mostrou o que os relâmpagos tinham feito a minhas bolas. havia um príncipe lá no meio. zanguei-me. meu príncipe não sabia que era quase Natal? devíamos ser dois nas bolinhas. para ver se um nosso menino nasce e ri mais alto que os irmãos que partiram antes de todos os Natais.

Sex-Motel

2005-12-20T01:06:00.000Z

Bernard Descamps

Recepcionista

Costumo vê-los chegar e depois partir como um eclipse. De mim próprio também só vêm os braços que estendo. Os meus são negros. Entrego-lhes as chaves depois de me dizerem se preferem a suite presidencial, o quarto duplo com hidromassagem ou o que tem cama com colchão de água. São sempre os homens que falam, elas deixam-nos decidir e por vezes emitem risinhos. À noite, o máximo que consigo alcançar é uma mão sobre as pernas deles, mas à hora do almoço, hora luminosa de muita frequência, avisto facilmente os joelhos que elas costumam encostar um-ao-outro. Alguns homens usam bons fatos, outros nem por isso, enfim, se as mangas dos casacos não enganarem. Reconheço os clientes habituais pelos carros e pela voz que sai de lá de dentro. Neste último ano, a maior parte manteve a fidelidade ao nosso estabelecimento mas mudou de parceira. À saída, ou entrelaçam as mãos sobre as mudanças do carro ou afastam-se um do outro, mais do que à entrada. Aproveito sempre os momentos em que preparam o pagamento para escutar o passageiro que entretanto se instalou no mesmo veículo. Chama-se silêncio.

Cliente Masculino 1

Vi o anúncio num jornal ou num cartaz foleiro colado num poste à saída da estação de serviço. Pensei é como no Brasil. Tenho de ir lá antes que o Freitas me venha falar do sítio. Mania que o Freitas tem de contar as conquistas que faz, como se a malta não soubesse que a maior parte das histórias são tanga! E depois não devo ser o único a quem começa a custar bombar, às tantas já nem dá uma, bem, deve dar! A Sãozinha é miúda para topar uma noite aqui, tem mais interesse do que eu em ser discreta e curiosa como é vai querer conhecer o sítio, afinal, todas as assistentes sociais deviam conhecer o submundo.

Cliente Masculino 2

Se ao menos eu tivesse a certeza que a tipa se lava! Vou mas é levá-la ao novo motel.

Cliente Masculino 3

O Eduardo é louco. Como é que a Doroteia vai aceitar? (a Doroteia aceitou)

Cliente Masculino 4

Juro-te que é a última vez. Falo com ela quando regressar de Madrid e depois já não vamos precisar de esconderijos! Querida... (ela não acreditou mas foi)

Cliente Feminino 1

Os sex-motéis têm quartos temáticos... do género, cada quarto uma fantasia? E têm algemas nas gavetas em vez de Bíblias? E deixas-me prender-te qu'eu juro que não te faço mal... Mas então por que raio queres ir lá? (chegaram a um acordo. mas parece que foi a última vez)

Cliente Feminino 2

Mas é discreto como? Nem nos vêem a cara? Qu' horror, já viste se me descobrem num sítio desses? (mas foi e é claro que adorou. escolheram o quarto com colchão de água. e as amigas souberam todas)

Cliente Feminino 3

Cala-te, nunca me disseste que vínhamos para um antro destes! Sinto nojo, percebes? (e passou a noite toda amuada a pensar noutro que, esse sim, era educado e sempre a tinha amado e até chorou comovida, e ele a dizer-lhe não chores, e ela sabes lá porque choro)

Cliente Feminino 4

E ele leva-me para um sítio caríssimo, as sanitas até têm aquelas etiquetas à volta! Assim uma pessoa até se sente apreciada!

Equipa de Limpeza

1. A chefe: depois de ser promovida o meu marido passou a aceitar melhor a ideia mas quando se chateia grita tão alto que toda a vizinhança fica a saber que só sirvo para limpar casas de puta.
2. Empregada 1: já vi mundo! estive na Venezuela e lá já havia estes motéis. faço o meu trabalhinho e volto para casa. mas é claro que há gente com cada panca!
3. Empregada 2: In Oekraïne zijn honderden dode kippen en ganzen gevonden die besmet waren met het vogelgriepvirus. De dode vogels werden gevonden in het noorden van het schiereiland de Krim. Daar overwinteren veel trekvogels.
4. Empregada 3: Uit een eerste onderzoek blijkt dat het mogelijk gaat om de voor mensen dodelijke H5N1-variant.

A gerência

Agradece a publicidade.

Cenas cortadas IV

2005-12-15T03:45:00.000Z

Iam em fila, à frente o Jojo com a catana. Alguém disse: podemos chegar à praia atravessando a lagoa. E eles com gente a mais, nem hesitaram. Passar Verões a fazer piscinas, entrar pelo Outono contornando o esporão do mar do Norte, para nadar nesse dia, sem medo, na lagoa. Há sempre um dia em que descobrimos um sentido para todos os sacrifícios. (Hoje dou-me conta de que nunca lhe perguntei onde aprendeu a nadar). Para o sangue circular começamos por aplicar batidas vigorosas e ruidosas. De certeza que de repente parámos e nos rimos. Ou talvez não, havia tanta consciência da beleza da paisagem, há pouco dormiamos já rendidos. à aventura de descer a montanha e adormecer na pequena praia da lagoa do fogo. e agora estamos dentro da lagoa e tu sabes que vais olhar para mim e que eu vou olhar para o teu olhar. e esse momento está quase a acontecer. Mas primeiro (Se não te importas)(Não te importas) vou olhar à minha volta e respirar o verde. Respirar o verde tão fundo que o fundo negro das águas se torne verde para mergulharmos no verde para te afundares no meu verde.(Mas eu importo-me).(Ora bem, estamos entre o céu, as árvores e o fundo vulcânico de uma ilha, fundidos nas águas, nadando já sem quebrar o silêncio, e)(não diria assim, antes já a imitar a voz da natureza)(fundidos)(fundidos)(e tu importas-te?). Na superficie da água também há erva. Se nos suspendermos assim e te enrolares em mim, dissolvemos o desejo sem perturbar ninguém. O Jojo diz: ainda bem que trouxe a catana. Vês, eles ouvem. Este prazer vai ser o único som que se ouvirá por sobre a água. Há gente a mais.

Na margem

oJojoatentaradivinharosnossossentidosenósaescondê-losfumandotristes. sentados a pisar a erva.

Cenas cortadas III

2005-12-11T00:30:00.000Z

Bernardo amava Clara. Paulo vivia apaixonado pela irmã de Clara, Rosa. Rosa não esquecia Eduardo mas queria esquecê-lo. Francisco amava Pedro sem querer. Pedro amava Bernardo. Paulo saiu com Rosa e apresentou-lhe Francisco. Os dois acabaram a noite juntos sem que ninguém, Paulo, ou eles próprios, soubessem porquê. Pedro fez uma festa para Bernardo. E foram todos convidados.
Paulo adormeceu depois do jantar. Bernardo, perturbado, não parava de olhar ora para a Rosa ora para a Clara. Rosa dançava com Pedro e começava a sentir uma emoção rara. Clara falava ao telefone com Dulce, que era irmã de Goreti. Francisco amuou. E Rosa e Pedro sentiram-se culpados. Clara despediu-se de Bernardo quando Rosa disse que queria muito ir embora. Francisco disfarçou e supostamente ficou na festa para ajudar Pedro. Bernardo decidiu ir atrás das irmãs. Pedro amuou. Quando Paulo acordou, não havia ninguém que quisesse falar com ele.

Entretanto Eduardo começava a sentir-se feliz com a nova namorada Goreti que, além de também ser militante do PCP, tinha umas mamas muito maiores que as de Rosa. Mas depois de Goreti, que acabou por ter quatro filhos com Paulo, Eduardo teve muitas outras namoradas.
Rosa casou com Bernardo e Clara preferiu assim.
Francisco casou com Alice e era melhor não voltar a ver ninguém.
Pedro foi viver para o Brasil e há muito tempo que deixou de dar notícias.
Da vida de Clara só ela sabe.
Da vida de Dulce, nem ela sabe. quanto mais o Alberto Pimenta.

2005-12-08T04:04:00.000Z

Ives Netzhammer

aconteceu-lhe ter dois pensamentos simultâneos ao olhar para ele.
o primeiro nasceu do odor da sua voz do som da sua pele da cor dos sentidos do silêncio sinfónico. cresceu no presente do indicativo mais pessoal. e era premente. fazes-me querer viver.
fractal, o segundo. como duas ilhas, não sendo certa a força que os fazia pertencerem ao mesmo arquipélago. quero no futuro que digam de nós que somos velhos e fragéis de força mas sempre amantes. como se o calor dos nossos corpos hoje transbordasse até os nossos corpos vergados desse muito depois de amanhã.

e então ela ascendeu aos céus. para congelar o momento. e afinal não viveu.

II

2005-12-07T00:30:00.000Z

Bea Emsbach

é o mais certo. mesmo que Pentesileias e batalhas com Ulisses, mesmo que arco-flecha e lança, de seios comprimidos queimados cortados, nunca seremos a-mazós amazonas mulheres sem peito. varonis e robustas em Termodonte batalhas que perdemos, vingamo-nos com sangue e inocência. movidas pelo desespero da beleza.

I

2005-12-05T00:15:00.000Z

Bea Emsbach

é o mais certo. mesmo que os rebentos se puxem. pelo menos os pés, continuam agarrados à cabeça das mães.

e elas agarram-se umas às outras. que condói este parto. de cortar o cordão ao longo das vidas.

2005-12-03T04:37:00.000Z

ouvi uma história esta noite. não vou conseguir reconstitui-la. vou milagrá-la.

mas as cuecas estavam debaixo da cama completamente perdidas, às escuras. e o soutien estava em cima de um armário, apavorado porque podia cair. e as roupas dele e dela estavam abraçadas em cima da cadeira. e a garrafa sentia-se oca, e os copos queriam tomar um duche rapidamente, sobretudo aquele com uma mancha de bâton bordeaux. e na cozinha os croissants temiam o nascer do sol porque concerteza seriam devorados a essa hora.

e ele e ela levantaram-se de repente e começaram a compor-se. apanharam as cuecas dali, o soutien dacolá, enfiaram a roupa... sem que isso fizesse dele mais ele, nem dela mais ela. e deixaram a casa.

compor-se para deixar de se ser quem é.
(ficaram a ganhar os croissants)

Cenas cortadas II

2005-11-30T03:27:00.000Z

Encontraram-se no supermercado Atach. Numa secção qualquer ela reparou nele. ou que ele reparara nela. Talvez fosse quase impossível não se cruzarem novamente. Cruzaram-se muitas vezes, já sorriam. Na caixa ele ficou atrás dela. Enquanto os artigos deslizavam, continuavam a sorrir. De vez enquando, ela fazia de conta que se esquecera dele. E depois voltava a fixá-lo, olhos nos olhos, e sorriam. Espreitou o cesto dele. Uma embalagem de um pré-congelado, pão e bebidas. Vivia sozinho. Ele percebeu, fixou as compras dela. Legumes, fruta, leite com suplemento de cálcio, danoninhos, fraldas, etc.. Quis soltar uma gargalhada quando viu a expressão que ele fez involuntariamente. Estava decepcionado. Antes de sair, olhou uma última vez para ele. Ele ouviu-a despedir-se.
Estava quase a chegar a casa quando ele passou por ela. Virou-se completamente e sorriu-lhe de novo, divertido por a surpreender. Ela não reagiu e ele acelerou o passo. Quando dobrou a esquina viu-o novamente. Estava parado em frente à sua porta, procurava as chaves. E foi com as chaves na mão que a viu aproximar-se e tirar também as chaves. Ele abriu-lhe a porta. Ela chamou o elevador. Ele voltou a abrir a porta para ela entrar. Ela carregou no botão com o número 4. Ele carregou no número 5. Olharam tímidos um para o outro. Mora aqui? Há dois meses. Não é francês? Não, turco. E você? Portuguesa. Então vamos encontrar-nos mais vezes. Sim, somos vizinhos. Casada? Sim. Eu só tenho um cão. Se ele ladrar de noite não se zangue. Não. E se for o bébé a chorar, também não se zangue. Não, ponho música.

Cenas cortadas

2005-11-26T00:10:00.000Z

Ele vai a casa dela todas as terças-feiras demanhã.

Desde os primeiros encontros que pouco falam. A saciedade que buscam não se alimenta de palavras. Lançar um Bom dia sempre foi muito, porque inútil. Perguntar quanto tempo hoje, cínico, será o tempo que for possível. Pedir-lhe qualquer coisa, um abuso. Nem ilusões nem círculos. Há vontade de amor físico, de possuir. E porque são eles, de lembrar os sentidos, de os atiçar, tentar domar.
Começam sempre da mesma maneira. Ele mergulha a cabeça no pescoço dela e tudo cresce à medida que inspira. Às vezes cruzam o olhar sem querer. Então ela baixa-se e esconde o rosto no sexo dele. Mas geralmente rodam um dentro do outro, um à volta do outro, em movimentos de translacção em que ela é quase sempre o centro da terra. E de tempos a tempos, entregam-se a mortais e rodilhas. E de tempos a tempos apenas aquele desnudar prático, o estender dos corpos, dar as mãos e a cópula funda, gemida.

Depois respiram, arrefecem, e voltam a aquecer com o que for possível. Os braços, as costas, as pernas, o lençol, dos dois, até ao fim do repouso.

Sem palavras, surge a ordem que os deixa com um ar sério. Ele veste-se silencioso, atento aos sinais. Mas raramente capta qualquer coisa nova nas pequenas distracções que acontecem entre a cama e a casa de banho. Ela percorre esse caminho já sozinha. Caminha devagar, passa uma mão pelo pescoço, levanta o cabelo, estica os braços, e despede-se. Do duche, lança-lhe no mesmo tom de sempre, baixo, calmo, um segundo adeus.

Ele não tem mais ninguém. Ela sabe. Ela não pode ter mais ninguém.

Ultimamente qualquer coisa mudou. Ele descobriu o nome dela e às vezes zanga-se. Quando se zanga, não aparece. Se ele pudesse vê-la nessas manhãs de espera, como continua a olhar-se ao espelho e se penteia mais uma vez, como mais tarde acelera o passo e as tarefas para o esquecer e como invariavelmente acaba a chorar sem muita pena de si própria, se ele pudesse vê-la, e ele quase a vê, levaria tempo a recuar, a voltar atrás, tocar a campaínha e afundar-se no pescoço dela. Levaria o tempo possível, uma semana.
Ultimamente ela tem sido mais generosa. Às vezes diz-lhe que quer dar prazer e dá-lhe prazer e depois diz-lhe que ele não tem que retribuir. Parece-lhe muita generosidade, uma nova generosidade nela. Mas depois ela estende-lhe a roupa e diz-lhe adeus e do duche ele ouve ainda o seu segundo adeus. A generosidade foi dele que ofereceu o corpo.

A um amigo ele falou da mulher das terças-feiras. O amigo disse que parecia um sonho e essa ideia fá-lo sempre sorrir. Mas hoje cruzou-se com esse amigo depois do trabalho. Estava cansado. Por isso disse-lhe que sim, que continuavam a ser amantes, mas que ela não precisava dele e que se sentia cada vez mais lixo.
Em casa, ela apertava o saco do lixo quando ouviu um relógio bater as horas. Foi à janela e ficou lá parada durante muito tempo.

stupeur

2005-11-23T04:52:00.000Z

Francis Bacon

No primeiro momento estão sós, entrelaçados. e depois também até que um observador é introduzido. sós e entrelaçados Já não são os mesmos.

tese: tremblements

2005-11-23T04:10:00.000Z

Francis Bacon

prólogo: até as pirâmides do Egipto foram violadas. os ladrões tinham mais fome que os arqueólogos.

experiência1: primeiro colocamos os personagens num espaço e deixámos bem claro que pertencem a esse espaço. pressuposto1: logo eles dirão que o espaço lhes pertence. e serão muitos os espaços que pertencem a cada um.
experiência2: depois, por acaso ou fermento, interceptamos dois espaços, fundindo as fronteiras. e outros dois. e mais dois. e assim até a partilha ser uma obrigação generalizada. pressuposto2: alguns morrem. clamando até ao fim que o espaço lhes pertence e que injustamente foram invadidos. outros enriquecem invadindo. bradando méritos e justiças. e outros dirão que a fusão os educa. poucos, estes. mais raros ainda os que se amotinam.

observação: no fim todos os personagens se transfiguram. dedução: pelo que a formação de monstros, arcanjos e outros seres humanos depende da arquitectura dos espaços e da inexistência de linhas divisórias claras.

lei: os muros são utopias.

2005-11-15T01:10:00.001Z

com asas sobrevoar o teu corpo em flor

homem

transformar a tua saliva em pólen

pousar as patas nos teus lábios
sugar-te
fazer-te mel

e nem saberes

Para o Escrita Solta. que tem sempre um desafio à nossa espera.

Raíz

2005-11-14T21:34:00.000Z

AILITLA

mesmo quando está só
ailitla está na fila

de Alexandre O' Neill

2005-11-13T04:00:00.000Z

as-mi-nhas-per-nas-en-ros-cam-se-nas
per-nas-que-se-en-ros-cam-nas-mi-nhas
per-nas-en-ros-ca-das-nes-te-len-çol
que-no-fim-do-a-mor-é-uma-ros-ca
ou-bo-lo-com-a-mas-sa-tor-ci-da
ou-bo-lo-em-for-ma-de-ar-go-la
ou-in-sec-to-que-rói-a-ma-dei-ra
ou-a-lar-va-do-es-ca-ra-ve-lho
e-to-dos-mor-dem-o-sol-no-len-çol
e-to-dos-mor-rem-ao-nas-cer-do-sol

en-tão-mi-nhas-per-nas-fi-cam-sós
e-s'en-ros-cam-uma-n'ou-tra-à-to-a

des-ligas

2005-11-05T06:45:00.000Z

Sabine Leve

O que existe de mais frio em ti
é o rosto

des-gasta-me dizes

Então disse-te

O que mais desejas em mim
são os seios

des-freiam-te

Então fiz-te
o que mais temes em mim

A vontade

usar ligas
desfocar-te
cegar

o que existe de mais feio em ti
a retina

mental
de metal
animal
.
.
.
.
.
.
.
.
des-ligas-me ?

ah, para eu pôr as ligas

Para o Escritor Famoso (out of concurso, please)

2005-10-30T02:17:00.000Z

O mundo que inventei sustenta-me ainda que os versos falem apenas de desejo e este seja apenas uma espécie de futuro que às vezes às-vezes se transforma em carne e se vive. e o que se vive gasta-se, não se poupa, sustentando-nos assim muito temporariamente. e ainda que nunca aborde o pão. esse pão que (l)incha a carne, e lhe dá cor e peso, a movimenta. enfim, talvez se viva melhor noutros lugares.

adeus, vôo até lá

como um velho cortador de bambus encontrou uma menina e a educou

2005-10-28T16:15:00.000+01:00

Já são coisas do passado. Durante o augusto reinado do Imperador *** havia um velho cortador de bambus. Com esses bambus fabricava cestos que dava a quem os quisesse e o dinheiro que recebia garantia-lhe a existência. Um dia, estava ele na densa floresta a cortar bambus para fazer os cestos, uma faúlha de ouro jorrou de uma árvore e um ser de umas três polegadas de altura apareceu num nó que havia no tronco.
Ao vê-lo, o ancião pensou: "Há muito tempo que corto bambus, mas é a primeira vez que encontro uma coisa destas!" Todo contente, pegou no pequeno ser pela mão e voltou para casa. Ao chegar, anunciou à sua velha esposa: "Olha! Encontrei esta menina no meio dos bambus!"
A velha também ficou muito contente e começou por deitar a menina num cesto, mas, passados três meses, já ela tinha um tamanho normal. À medida que ia crescendo, a sua beleza ia-se tornando sem igual neste mundo, custava a acreditar que fosse um ser vulgar, e os dois velhotes amavam-na cada vez mais ternamente, cuidando dela com infinitos cuidados. E a história dessa jovem e da sua beleza irreal não tardou a espalhar-se pelo mundo.
(...) Em breve, todos os nobres desse tempo e mesmo as ilustres personagens da Sala de Cima a pediram em casamento, mas ela não respondeu a nenhum.
(...) Um dia, o Imperador ouviu falar dessa mulher. (...) Ao vê-la, soube que era de facto de uma beleza maravilhosa e sem igual neste mundo, e pensou: "Será por querer ser minha esposa que dissuadiu os outros homens de se aproximarem dela?" Ficou feliz com este pensamento e anunciou: "Vou levar-vos imediatamente para o Palácio onde sereis Imperatriz a meu lado." Mas ela respondeu: "Nada me faria mais feliz do que saber que Sua Majestade deseja casar comigo e fazer de mim Imperatriz, mas, na verdade, eu não sou um ser deste mundo."
(...) Nunca se soube quem era essa mulher. Também não se sabe porque passou a ser filha daquele ancião. Ninguém no mundo foi capaz de o explicar. É uma história maravilhosa que assim nos foi transmitida e contada. E assim dizem que tudo isto foi contado.

Pascal Quignard

Há quatro dias encontrei um ser neo-humano nesta árvore. Há quatro dias esse ser neo-humano também me encontrou numa árvore. Mas ele não é um ancião, nem um nobre, nem um Imperador. nem eu. Por isso deixamos o meu-dele ser na árvore. E de tempos a tempos vimos contemplá-lo. Mas nenhum é deste mundo. E nós também não. Porque a verdade é sempre uma mentira e por isso é preferível não a contar. E assim dizem que tudo isto (não) foi contado.

balada exultante

2005-10-20T02:00:00.000+01:00

um dia num passeio outonal depois de me ter des
florado toda em amena conversa com o Alberto Pi
menta perguntei a mim mesma qual a sorte do ou
tono? a nossa vida é como uma estação do ano ou como as quatro estações ou as estações são como a nossa vida? O outono nem
sabe porque começa mesmo naquele dia e não no dia
seguinte e não depende muito dele se os dias são amenos
ou chuvosos sendo no entanto certo que vão ficando mais
curtos e que há sempre um ventinho a fustigar (sentirá o outono quando está quase a terminar?)
absorta me deixei assim ir à deriva até que as folhas caí
das no chão e que eu ia triturando ganharam voz e essa
voz era um murmúrio tão doce que me apeteceu deitar
-me com elas e ouvir as suas histórias sobre cama
leões e cores que iam conhecendo à flor da pele (todos conhecem algumas das tonalidades das folhas outonais)
e destas histórias tão puras fui percebendo que também
podia ser uma folha (mas é claro que não sou) e es
tava quase a adormecer quando o Alberto abriu um
afluente do seu largo rio e morri com elas
antes do fim do outono ah!

2005-10-13T01:31:00.000+01:00

Lês os contornos do meu corpo como aquela cigana leu as linhas da minha mão.

dentro do espelho nítida, contigo,
rosto liso peito iluminado esterno saliente
ventre de penugem dourada
pus a mão e disse-te Quente
sexo pernas moldados por sombras que revelam relevos
segredos
és
vulto que percebemos ao fundo
provocador ausente
ciente

sais do escuro
centras-te dentro do espelho
que eu solte os cabelos e o instinto
que apenas te espreite no estanho do móvel
e depois essa ideia
que eu erga o queixo e permaneça imóvel
e eu consinto
_____que o meu corpo marque os dois destinos

certamente que me observara de longe, eu atravessei o largo da fonte, pus a carta no marco e no regresso passeei as mãos pela água.
num instante, segurou-me com palavras, esticou-me a mão molhada, olhou e disse: só estás com ele porque ele está longe

2005-10-09T00:24:00.000+01:00

antes que me deite
volto ao muro das lamentações. Ouves o lamento?
tem um fundo negro tão bem pixelado e mal vivido
(se o fosse havia graffitis, ou apenas alguma erosão, ou caca de pombo, um risco)
não tem nenhum risco

é difícil sofrer da confusão dos falsos amores aqui nascidos
e chorar a culpa as culpas que se multiplicam da liberdade de criar
tanto mais que deixar-nos uns aos outros é quase inevitável
e é tão previsível amar e estar sozinho
o que seria da literatura sem esse ímpar?

Ouves o lamento? quase espicaço carpideiras
sob a vulgar motivação de fazer vibrar os espíritos sensíveis
que nas solitárias noites entram neste sítio escuro
ouve-me ajuda-me Ouves o lamento?
sou eu a voz. que inventa

Não voltes. pelo menos enquanto não aprender a prender-nos
e dessa lição não fizer poesia

Ouves?

2005-10-04T17:59:00.000+01:00

Não faças milagres por amor de mim
Rainer Maria Rilke

Tenho tentado ficar-em-pé contrariando os sentidos que se inclinam. amas-me com ódio e sou tão pequena que só em bicos de pé o teu olhar não me esmaga. Imagino-te o céu e o vento e ergo-me sobre ti para que o meu rosto não sombreie nem a minha direcção assuma o sentido do teu sopro.
ficar-em-pé contrariando os sentidos que se inclinam. silencioso aproximas-te como um animal feroz e sou a corça que salta antes de ficar encurralada e te olhar suplicante. Marro contra a tua fronte para que me temas e não me unhes voraz.
ficar-em-pé contrariando este trabalhoso atravessar o-teu-corpo-sem-me-magoar atravessar o-ódio-e-perdoar-o-teu-medo de não seres grande.
ficar-em-pé para te ver percorrer o caminho.

2005-09-29T20:41:00.000+01:00

só um bocadinho
não é para falar
é para esclarecer
só um bocadinho

só um bocadinho
é para falar
não é para esclarecer
só um bocadinho

só um bocadinho
é para falar
é para esclarecer
só um bocadinho

só um bocadinho
não é para falar
não é para esclarecer
só um bocadinho

o que preferes?

muito
não é para falar
não é para esclarecer
muito

muito
muito
muito
muito

2005-09-29T15:04:00.000+01:00

no chão o vestido preto caído
do outro lado da janela os ramos
quase despidos gemem
e começa a cena do primeiro acto

um pouco de luz ilumina o teu corpo
uma cor azul estampa-se contra o teu tronco nu
a brisa agita as folhas mais resistentes
ouve-se um murmúrio ténuo

todos te observam enquanto dormes
quando bruscamente encaras a luz
folhas douradas soltam-se e tu moves-te
revelando a dona do vestido preto

acordamos. e o dia aplaude

a beleza tomou conta de nós
todos nos querem pertencer

se não fosse o nome da peça

no quarto 113 vista para o jardim ninguém nos diria inimigos mas como a árvore da janela já nos podámos sulfatámos regámos ultrapassámos sucessivas estações e agora inventamos a morte para este outono.

para nos enternecermos
fazes-me rir
para te rever feliz
reaconchego-me

mais le vent jette une abeille morte e como na canção as palavras já não andam juntas com o som

sabes aqueles filmes em montanhas ele sorri de linho branco ela florida feliz esvoaça e os braços se estendem e as cinturas se tocam e eles se beijam
ninguém acredita

a máscara possui-nos
todos vão querer ver-nos através dela

se não fosse o nome da peça

do quarto 113 vista de jardim o mal estar vai sair e chegar à plateia e sobre um pêndulo nós vamos actuar até ao fim da diferença que é quando chega a indiferença e de nós ficarão fios de cabelos nós nas máscaras que arrancámos

abrimos a janela e num acerto de tempos
o quarto 113 vista jardim fica deserto
a peça termina e chovem palmas
mas os actores não comparecem

era teatro. o nome da peça. na vida real malgré les déchirures ils restent ensemble et l'on n'applaudit PAS

Ando a arrastar o teu coração pela trela

2005-09-25T20:11:00.000+01:00

Muito obrigada, Marquee Gianni!

Post it

2005-09-25T01:31:00.000+01:00

O Marquee Gianni diz que vai ilustrar o "ando a arrastar o teu coração pela trela". Já o conhecem? Eu Lilly Rose, fiquei a preto e branco, sem pinguinho de cor...

2005-09-21T01:28:00.000+01:00

Ando a arrastar o teu coração pela trela. No início cheguei a pegar nele e a erguê-lo como se fosse um troféu. Agora já não me deixarias fazê-lo. e ainda bem.

Eu vou à frente decidida. Tenho uma longa cana sobre o ombro e na extremidade desta está presa uma corda que o agarra. Está branco o teu coração. E as batidas estão fracas.

Um traço negro acentua-lhe o perfil de coração. Quando me viro para trás de repente, parece-me um actor de cinema mudo. Num filme a preto e branco, sem som, (podemos esqueçer o pianista), ele personifica o sofrimento. É muito expressiva a forma como se inclina num quase desíquilibrio.

Nos tempos em que erguia o teu coração, eu andava inchada. Tão inchada que não se viam os meus olhos. Só tinha braços. E depois, aquele vestido azul, que fazia balão. Podia ter rebentado!

Antes disso houve o dia em que o agarrei. Eu ía pela rua e uma chuva de corações veio ao meu encontro. Foi quase natural o movimento que me levou a pegar naquele e em mais nenhum outro coração. Ia na direcção do meu peito, estendi as mãos para me proteger.

Eram vinte e um os corações. Eram de todas as cores. Quatro eram cor de rosa, e o maior destes era tão claro que parecia transparente. Ficaram a flutuar sobre a minha cabeça. Eram leves. Naturalmente o vento levou-os.

Diria que três eram muito tortos, gatafunhos de coração adultos. Dois, aqueles, eram quase setas! Mas a maioria eram corações normais. Não posso esquecer, é claro, o que era sinistro: vermelho escuro, cor de sangue, voava encaixado num quadrado cinzento. Parecia de chumbo e quase me caía aos pés. Recuei. E por isso vi-te chegar.

Surpreendeste-me tanto que te apertei com força. Depois abri as mãos. Gostei que não te fosses embora. Eras um coração com forma de sorriso que esvoaçava à minha volta.

De tempos a tempos perdias-te. Comprei uma vara e uma corda.

Não sei se entristeceste lentamente ou se essa linha negra apareceu numa noite. Não quis fazer-te mal.

Estamos numa descida e mesmo assim tenho que puxar por ti. Posso gritar, pedir para que reboles, desesperada por te ver sem asas.

Ando a arrastar o teu coração pela trela. Às vezes olho para trás de repente e vejo-te roer a corda.

Se o teu coração fugir e se condensar numa nuvem. se ele chover sobre outra mulher. se ela te agarrar para se proteger. quando ela te erguer, eu vou soprar. para que caias logo e nunca te arrastes. para que me vejas. gatafunho de cana e corda apagado. apenas peixe pescador de um só coração. sorrindo ao coração do teu coração. deixando-o conduzir-me.

2005-09-20T02:46:00.000+01:00

Sonho de cavalos selvagens disparados pelo sangue
Álvaro Pacheco

cavalo à solta aceso no tempo
puro sangue perseguido por um enxame
como se doma?
cavalo suado morto neste lugar mesmo que ranhe

aceso no prado
à solta no verde propriedade da sombra
aceso no sangue até ficar exangue
à solta neste lugar de retorcidos ramos

no tempo que a galga galopa
domado por aras e uras
no tempo sem prumo nem rumo
domado neste lugar em que se espuma

suado amargo carrossel
morto como caules de papel
suado viril selvagem
morto neste lugar à margem

etologia pura
os cavalos também se abatem
póneis andaluzes lusitanos percheron árabes puros
neste sema lugar que é um poema

Post it

2005-09-19T00:37:00.000+01:00

Depois de ler este post do Rui, apeteceu-me escrever um assobio. e percebi que não sabia fazê-lo. Pergunto: qual é a forma onomatopaica do assobio? :)

sssssssssssssssssssibilar é assssssssssssssssssssssim. mas asssssssssssssssssssssssobiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiio, não.

Ignorãças

2005-09-18T00:55:00.000+01:00

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas.
Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor, esse gosto esquisito. Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.
- Gostar de fazer defeitos na frase é muito saudável, o Padre me disse.
Ele fez um limpamento em meus receios.
O Padre falou ainda: Manoel, isso não é doença, pode muito que você carregue para o resto da vida um certo gosto por nadas... E se riu.
Você não é de bugre? - ele continuou.
Que sim, eu respondi.
Veja que bugre só pega por desvios, não anda em estradas
- Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas e os ariticuns maduros.
Há que apenas saber errar bem o seu idioma.
Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de gramática.

in O Livro das Ignorãças (1993)

A O'Sanji ofereceu-nos este poema de Manoel de Barros e descobriu alguns sítios na net sobre o poeta: este, com a biografia e bibliografia (e alguns poemas) e este da Fundação Manoel de Barros.

Milagrar um poeta

2005-09-17T03:09:00.000+01:00

Eu nunca tinha ouvido falar de Corumbá. Mas ontem houve alguém que disse: vivo em Corumbá. E mais alguém disse: Manoel de Barros não é de Corumbá? E foi assim, por causa de Corumbá, que eu conheci um poeta novo. Por isso e porque existem pessoas muito bem informadas.
Quem o conheceu diz que ele é mesmo novo. Tem 89 anos mas desde os 17 que inventa palavras. Digo isto porque me passaram para a mão uma antologia que tem este nome: "Tudo o que não invento é falso". Para que as palavras sejam verdadeiras, o poeta inventa-as. Ele inventou a palavra Milagrar. que é verdadeira nas seguintes aplicações:

Prefiro as máquinas que servem para não funcionar:
quando cheias de areia de formiga e musgo - elas
podem um dia milagrar flores.

(Os objetos sem função têm muito apego pelo abandono.)

Também as latrinas desprezadas que servem para ter
grilos dentro - elas podem um dia milagrar violetas.

(Eu sou beato em violetas.)

Todas as coisas apropriadas ao abandono me religam
a Deus.
Senhor, eu tenho orgulho do imprestável!

(O abandono me protege.)

Acho que vou transcrever outros poemas de Manoel de Barros, ou será que já o conhecem?

2005-09-16T00:02:00.000+01:00

se acontecer teres medo que eu te deseje. ou se satisfeito
o arrebatamento da conquista, deixares de me desejar

ou se nunca me desejares. e se a contragosto
me tocares para aplacares os teus temores

e se mentires ou emudeceres. e se, ainda mais
espantoso, eu apenas desejar desejar-te

se eu não te tocar

o ar saberá a água morna
as pedras farão ricochete
as ondas calarão baionetas

a morte não vai doer mais que a vida
a vida não doeu mais que a morte

Explosão em duas notas

2005-09-14T15:19:00.000+01:00

Este êxtase só meu que existe por desejar apenas
e tão longe do teu real
Oh vontade e garra! Fora eu um deus ou um pequeno sol
Consolo de lua, sou esfera de luz, o centro da noite
mas tão obscura

Fugaz e perturbardor, esplendor momentâneo.
Êxtase que fixei na mente. És mente, sol.

Este desejo só meu que me oferece orgasmos intensos
sob o teu corpo utopia
Oh dores e ânsia! Fora eu capaz de desatar este nó
Suores frios que me invadem e percorrem a espinha
Ouves, dói ré mi fá sol ?

Um grito: Eros, estanca-me(-te) este fluxo de energia!

Disse-me que te escrevesse sons. Fluxo desviado.
... restam ainda duas notas, um sol, um dó,
minha antinomia
fótões nesta fotografia,
imagem parada de tanta energia.
Clic, fui-me!

1984.
(Andamos um pouco nostálgicos, é o verão que acaba?)

Os meus pés decidiram namorar com um candeeiro cego

2005-09-12T20:43:00.000+01:00

Os meus pés decidiram namorar com um candeeiro cego. Não fiquei surpreendida porque por várias vezes dei comigo de cabeça para baixo e eles doidos a fazer o pino. Quem não gostou da ideia digo da forma foram as minhas mãos. Avisaram-nos primeiro, aos dois, digo três, mas depois uma delas chegou mesmo a vias de facto arriscando a feri-lo de morte. O pior é que nem o pai do candeeiro cego concordava com o romance: pegou num livro e citou meia dúzia de aforismos. Existem algumas boas razões para estranhar a relação. A minha cabeça diz que um dia destes eles ainda se cortam! Como resposta tem que o outro pretendente é só lustro de vista e que também pode magoar. A verdade é que quando vi o candeeiro - tipo rico, assim muito pr'ó iluminado, não simpatizei com ele. Vai daí, pronto, fechei-o num armário às escuras. Os meus pés ficaram livres dele, e felizes com o candeeiro cego. Era o que eu queria porque se os pés não se sentem bem, todo o resto do corpo se ressente. E eu levo a vida muito a sério!

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2005-09-11T16:49:00.000+01:00

A Amélia recomenda A Pastoral Americana de Philip Roth e este site (via Texere). Mensagem: o outro lado da moeda está enferrujado.

Subscrevo, subscrevo!

Quotes IV

2005-09-11T03:35:00.000+01:00

Marion Davies: Nothing can happen this weekend.
Charlie Chaplin: So what are you doing next weekend?

in Cats's Meow de Peter Bogdanovich

2005-09-09T01:38:00.000+01:00

Não é possível dizer mesmo o que quero dizer!
Mas se uma lanterna mágica mostrasse na tela a imagem dos
nervos:
Tinha valido a pena*

Tinha valido a pena, apesar de tudo. pela ordem de pulsões e sentimentos desordenados em causa. falo-vos de um amor, é claro

Encontrámo-nos numa improvável taberna.
Habitavam-na velhos, galdérias
e miúdos como nós
atraídos por cheiros fortes, formas feias, ideias complexas, política embaciada___ a nossa ideia de realidade

Acho que estávamos um pouco cansados de representações porque
logo depois seguiu-se o caixote na cidade, almofadado, frágil,
tenro como nós
que nos abrigou e deixou febris
no amor durante anos
determinados a calar o desejo e todos os ruídos

ah os vizinhos se soubessem!

um dia caímos do sofá que era azul quente de veludo, lembras-te?

sim, há sempre um compasso contenção travão que se acciona antes do fecho da porta do antigo amor, se era amor diz-se
Mas ele arrepiava-me.
Cortámos os laços com o mundo.

Um dia surpreendi-me. distraída, olhei para ele enquanto dormia
frágil e feliz__ele é essa imagem
e guardei-o assim para mim.

tens um sinal pequenino numa pálpebra___ eu não sabia e soprei

ainda me lembro de pensar sobre a cor do teu pénis: felizmente não é roxo! quando te contei, riste

Até que, coisa de jovens, começámos a medir desafios
Arrepiava-me.

arrepiavas-me

demorou muito tempo até sermos engolidos pela mágoa

As pessoas não acreditam. acham que os grandes amores são eternos
mas não são.

o bébé não nasceu mas e se tivesse nascido, estaríamos juntos?

uma vez bati-te, olhaste para o espelho e disseste: dói tanto!

um dia esvaiem-se as pulsões
anos depois, os sentimentos cheios

mas não é isso que desejo

Tinha valido a pena, apesar de tudo, se hoje te encontrasse
e corresses para mim sem saber porquê
e me abraçasses

e até podias falar do teu trabalho da tua mãe que já morreu da tua irmã que não casou e daquele primo que sempre foi para arquitectura e os meus pais? vão bem, envelhecidos é claro, tenho duas chamam-se Lilly e Rosa e tu tens filhos?

e depois parares a olhar para mim e eu chorar

eu quero sentir a pele a alma arrepiada mesmo depois da nossa morte.

Aconteceu assim.
Encontrámo-nos numa improvável fábrica.
Habitavam-na velhos, galdérias
e miúdos como nós
atraídos por cheiros fortes, formas feias, ideias complexas, política embaciada___ a nossa certeza de realidade

Tinha valido a pena, apesar de tudo. pela ordem de sentimentos e pulsões desordenados em causa.
falo-vos de um amor, é claro, desses que no momento hoje nos precedem
se cristalizaram sem consciência
e de repente nos acenam

acabam e não acabam

Então vem, vamos juntos os dois,
A noite cai e já se estende pelo céu,
Parece um doente adormecido a éter sobre a mesa;
Vem comigo por certas ruas semidesertas
Que são refúgio de vozes murmuradas
De noites sem repouso em hotéis baratos de uma noite
E restaurantes com serradura e conchas de ostra:
Ruas que se prolongam como argumento enfadonho
De insidiosa intenção
Que te arrasta àquela questão inevitável...
Oh, não perguntes "Qual será?"
Vem lá comigo fazer a tal visita.*

*T.S. Eliot, A Canção de Amor de J. Alfred Prufrock
que tu me declamavas

Quotes III

2005-09-08T18:30:00.000+01:00

Thomas Ince: Can I be frank with you?
W. R. Hearst: You can be whoever you like.

in Cats's Meow de Peter Bogdanovich

Quotes II

2005-09-08T00:30:00.000+01:00

Tom Ince: Anyhow, failure is a character builder, right Charlie?
Charlie Chaplin: I don't know, Tom. You tell me.

in Cats's Meow de Peter Bogdanovich

Quotes

2005-09-06T16:40:00.000+01:00

Charlie Chaplin: Did you really believe I would stay away?
Marion Davies: No, but you should really believe I didn't want you here.

in Cats's Meow de Peter Bogdanovich

New Orleans

2005-09-05T01:10:00.000+01:00

Funerais a pé. negros que tocam trompete, cotton club bradado a lágrimas. e eu húngara recordo as canções de folclore judio que me embalaram em menina. pobre, pobre all that jazz.

Boudoir, era o estilo do balcão da minha casa de putas. minhas amigas mulheres perdidas nas mãos e sexos de homens que se perderam de vez agora. pobre, pobre urbano aconchego de mãos e sexos de mulheres para meus homens escuros.

Foi voodoo, eu sei, vi bruxas, bruxas pobres ricas sem tecto com oiro roubado a cristãos velhos que são hoje pedintes novos. pobre, pobres de magiar lar dólar, a nova liturgia.

give me money man, for my baby! meu filho arranha-me as costas agora que virou filho de loba
give me drugs man, for my fantasy! hollywood é ali e eu vou ser a estrela danúbio

Foi voodoo, eu sei, vi peixes, peixes na rua com as guelras vermelhas a nadar por cima de homens podres, anjos novos. pobre, pobres de diques molhes ciência previsões e não era assim, não era assim.

Colonial era o estilo do meu bairro de colonizados no seu país. incúria que as águas revelaram. as águas que levaram minha casa de putas pobre, pobres nós nas telas do mundo onde aparecemos sem nome, mesmo que o nome também já não tivesse importância.

Funerais a pé quando há pé. negros tocam trompete, Katrina é a canção. e eu loba percorro os prédios de vidro e aço onde nunca vivi e recolho do bairro francês e da bourbon street all that jazz, man, all that jazz.

hollywood é ali e eu vou ser a estrela danúbio
meu filho arranha-me as costas agora que virou filho de loba

é mardi gras! é mardi gras!

extinção

2005-09-02T03:37:00.000+01:00

eu e ele não existimos. extinguimo-nos.

na América um jovem encontrou uma pegada de dinossauro
mas não éramos nós

nós somos um rasto do espinossauro, uma espécie de dinossauro carnívoro de grande porte que
da África, migrou para o norte, Europa e sul da Ásia. atravessou a Ásia e cruzou o estreito de Bering em direcção às Américas
e serão muitos os antropólogos e paleontólogos
e levará anos o trabalho de investigação

falarão de um grande meteoro
dirão que uma imensa nuvem de poeira bloqueando o Sol, acabou com a nossa cadeia alimentar

e foi isso, e foi isso

ou na verdade,
Mineiros procurando ouro, descobrirão ferramentas de pedra como pilão, almofariz e conchas
e nós seremos nada mais que pegadas humanas
num pequeno búzio fossilizado

cavo com o pé a rocha
firo os dedos. mas sinto o ser que vinga a dor

Ele é o chão em que o enterro

Post it

2005-09-01T16:44:00.000+01:00

Porque és bovarista: um pedido: estira-me!

estirar:

alongar; estender puxando; repuxar; esticar; retesar; deitar ao comprido (no chão).

v. refl.,
estender-se; deitar-se ao comprido.

fig.,
abater-se; humilhar-se.

Vôo nocturno

2005-09-01T02:02:00.000+01:00

Cada um tem o destino universal de fazer consigo mesmo o modelo de mais uma estátua humana. E esta fabrica-se apenas com íntimo pessoal.
in Nome de Guerra, de José de Almada Negreiros

Vi-o numa rua de Bruxelas, na montra de uma livraria. Um vulto vestido de pássaro abre os braços-asas enormes brancas, inclina o corpo num movimento de salto, flecte os joelhos, no beiral da janela de um prédio alto.
Um sonho de morte que lemos nas cores e geometria do desenho. e levei o Vôo Nocturno comigo.

Depois de o emoldurar deixei-o encostado a uma parede do meu quarto e confesso que só recentemente encontrei forças para o levantar do chão. Queria salvar o vulto de uma queda fatal. Eu era o vulto e o seu salvador. Agora decidi deixá-lo saltar se for esse o seu desejo. Talvez apenas parta uma asa e aprenda que nenhum disfarce perturba a realidade______são os pássaros que voam

ou talvez nada consiga alterar o íntimo pessoal do meu vulto. de resto, como ouso?

Raíz

2005-08-29T01:07:00.000+01:00

Léo Ferré declama Les assis de Arthur Rimbaud. Ferré pegou num gravador e em sua casa gravou dezenas e dezenas de poemas de Rimbaud e de Verlaine. por vezes, musicava os poemas. Só depois da sua morte foram encontradas as gravações que não são de grande qualidade técnica. Imaginá-lo nesses momentos tão íntimos enternece-me.

Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues
Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs,
Le sinciput plaqué de hargnosités vagues
Comme les floraisons lépreuses des vieux murs ;

Ils ont greffé dans des amours épileptiques
Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs
De leurs chaises ; leurs pieds aux barreaux rachitiques
S'entrelacent pour les matins et pour les soirs !

Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges,
Sentant les soleils vifs percaliser leur peau,
Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges,
Tremblant du tremblement douloureux du crapaud.

Et les Sièges leur ont des bontés : culottée
De brun, la paille cède aux angles de leurs reins ;
L'âme des vieux soleils s'allume, emmaillotée
Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.

Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes,
Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour,
S'écoutent clapoter des barcarolles tristes,
Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour.

- Oh ! ne les faites pas lever ! C'est le naufrage...
Ils surgissent, grondant comme des chats giflés,
Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage !
Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.

Et vous les écoutez, cognant leurs têtes chauves,
Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors,
Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves
Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors !

Puis ils ont une main invisible qui tue :
Au retour, leur regard filtre ce venin noir
Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue,
Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir.

Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales,
Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever
Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales
Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever.

Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières,
Ils rêvent sur leur bras de sièges fécondés,
De vrais petits amours de chaises en lisière
Par lesquelles de fiers bureaux seront bordés ;

Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgule
Les bercent, le long des calices accroupis
Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules
- Et leur membre s'agace à des barbes d'épis.

2005-08-27T00:06:00.000+01:00

Tão longe, meu amor, tão longe,
quem de tão longe alguma vez regressa?!
Jorge de Sena

espantou-me encontrar-te assim tão de passagem na tua própria casa
e que houvesse sempre uma pequena luz (talvez benzida) a mantê-la iluminada
não obstante, pensei amar-te (libertar-te) da ponta dos dedos às ideias mais abstractas

a realidade revelou um corpo-defeito desfeito
que eu tocava com nomes pele água panos ternos jeitos
e um silêncio encalhado que me inspirava sonatas e me levava a beijar-te por falta de
palavras

decidi então assim: nunca mais te verei.
vais ser: o rasto dos aviões no céu, idênticos a si mesmos, não singulares.
serei: se quiseres ainda: o mamilo que toca piano. ou seja, nada que exista.

Há muitos muitos minutos

2005-08-24T01:59:00.000+01:00

Há muitos muitos minutos a terra ardeu e uma mão que quis ser salvadora foi consumida pelo fogo.

Sabemos que a alguém vai acontecer voltar várias vezes àquele lugar, sentar-se, e com a única mão sã tactear o solo. Um dia calçará uma luva e começará a explorar as brechas imaginando uma aventura até ao centro da terra. Percorrerá 6400 quilómetros. No regresso, ali pela camada líquida de ferro e níquel (e um por cento de oiro), será encontrado. nu e louco.

a família receberá uma caixa contendo uma medalha de louvor e uma luva.
no minuto seguinte a terra voltará a arder.

Vida a céu aberto

2005-08-10T04:26:00.000+01:00

Tenho uma casa com escadas que descem até ao mar. Foi construída por um martelo sem mestre. É um espaço temporário que quero que venhas ocupar comigo.

Mas este, Albatroz, é um convite à arte. e saberás que ela não pode existir sem embriaguez. É a embriaguez que intensifica a excitabilidade da máquina inteira. Quero-te embriagado de excitação sexual_ de festa_ de rivalidade_ de crueldade_ de vontade_ de empatia_ de afeição. Pleno e intenso. para me transformares em arte. porque a arte é uma conversão ao prazer.

Se aceitares, e eu digo, se aceitares,
viver assim a céu aberto
sobe as escadas

já estás do lado do mar.

rosa

2005-08-07T19:21:00.000+01:00

Um dia disseste abre as pernas, quero ver-te o sexo. Os joelhos comprimiram-se um pouco mas depois foram caindo, caindo. Acho que queria exibi-lo e não sabia. Começaste por olhar, olhar muito, ou não fosse a observação o primeiro passo de todos os métodos. Depois tocaste com a ponta de um dedo. Foi nessa altura que comentaste que parecia uma rosa. acrescentaste dedos que pianavam, as mãos inteiras que abriam exploravam sentiam. A rosa ficou com as pétalas cristalizadas. Talvez comovido, beijaste-as, uma e depois a outra, ternamente. E repetiste o movimento. Quando pequenas gotas de prazer começaram a escorrer, lambeste-as. Era mel. Então a rosa amotinou-se, ordenou que a sugasses, que a sugasses. E depois imobilizou enquanto o resto do corpo era varrido por ondas que vinham de longe, de outros nervos e orgãos. Concluiste que a rosa era apenas a cratera do vulcão. e que continuavas a não conhecer o epicentro. _____mas eu sei que tu sabes que a ciência evolui.