O dia acaba por passar completamente, para sempre,
e não houve canção, seja de que espécie for.
Há aqui um problema.

Samuel Beckett, Dias Felizes

Todas as manhãs me perguntas por que não chega a canção.
Os lábios incham, fecham-se os olhos
outras vezes sangram, choram
e sabe-se lá porquê a canção não sai.

Claro que ouço melodias!
Vêm de longe, de dentro, brotam no útero, onde a vida começa
enchem corpos de bonecas, caderninhos, soltam-se de vestidos com folhos
enrolam-se em colares de pérolas, alianças, tacões altos, unhas falsas
atravessam corredores silenciosos, incendeiam écrans
metem-se debaixo das mesas, sobem à cabeceira da cama

e desaparecem
sabe-se lá porquê.

Porque a altura não é esta.



Mas procura no meu corpo.
Às vezes a canção não precisa de mim, corre solta
está à superficie da pele, cai das pontas dos cabelos
molha-me a fronte, escorre dos mamilos,
e eu tento agarrá-la, agarrá-la
para te oferecer mãos cheias de versos de amor
sentes? sentes?
o meu espelho às vezes não precisa de mim

Apanha-a tu.

Porque a altura é esta.